La camerata era lunga, fredda, con i soffitti alti. Su ciascun lato erano allineati, con precisione militare, venti letti. Finestre allungate, ricoperte da spessi strati di ghiaccio, interrompevano la continuità delle pareti. Le pesanti imposte restavano aperte di giorno, nelle poche ore di luce, e venivano chiuse la sera, quando fuori cominciava a diventare buio.
L’unica fonte di chiarore, allora, era la luce blanda delle lampadine al soffitto.
Viveva in quel posto da oltre vent’anni.
Stupiva il fatto che fosse allo scuro di un sacco di cose. Non aveva mai sentito parlare di armi nucleari, di John Kennedy, del primo uomo nello spazio, dei Beatles, di Vietnam, di televisione a colori, di figli dei fiori…l’elenco era lungo, vent’anni di storia. Nella sua memoria erano impresse esclusivamente parole in codice, parole d’ordine e in gergo militare usate per una guerra ormai dimenticata.
Il suo nome era Marc Renit, ma laggiù nel gulag di Vastova, nella Siberia occidentale, era semplicemente il prigioniero 2056.
Era stato catturato nel maggio del 1945 da un battaglione di inglesi, insieme ad altri dieci commilitoni. Per mesi aveva vissuto in un bunker britannico, ogni giorno nuovi interrogatori e pestaggi. E’ strano, ma l’unica cosa che gli era rimasta impressa di quel periodo era il colore del pavimento della sua cella: verde sporco, chiazzato di sangue e muco.
Poi un giorno la porta della cella si era spalancata, alcuni soldati russi avevano preso in mano il bunker e cacciato i soldati inglesi; aveva sperato di tornare a casa, dalla sua famiglia, aveva sperato che tutto fosse finito e invece…tutto cominciava, ma in una nuova lingua.
A forza erano stati caricati su un treno merci e condotti tra le mani dell’Inferno Bianco.
Nei primi tempi una piccola scintilla di speranza e ribellione aveva continuato ad alimentare i loro cuori, ma alla fine anche quella fiammella si era spenta, arresasi al ghiaccio della Siberia.
Erano diventati vecchi, si erano abbandonati ai ricordi di una vita che sembrava finita da tempo, e alla fine erano morti.
Marc era rimasto solo. Solo lui e il tran tran quotidiano di una prigione che andava avanti negli anni come se nulla nel mondo fosse mai cambiato. 
La routine veniva spezzata in rarissime occasioni. Le infermiere, gli inservienti con i carrelli, il dottor Dimitrov. L’alba, mezzogiorno, tramonto. Primavera, estate, autunno, inverno. Ma soprattutto l’inverno. L’inverno e il freddo pungente, gelo alle finestre, stalattiti di ghiaccio sul soffitto.
Il senso di solitudine era opprimente.
Marc non sapeva nulla: la guerra era stata davvero persa, cosa ne era stato del suo paese, e della sua famiglia? In tutti questi anni non gli era stato concesso il permesso di scrivere nemmeno una lettera per far sapere ai suoi cari che era ancora vivo.
La porta dello stanzone si aprì.
Puntuale come un orologio svizzero apparve il dottor Dimitrov, ma stavolta non era solo. Accanto a lui una donna avvolta in una pelliccia scura che le arrivava fino ai piedi. Alta, capelli biondi severamente raccolti in una crocchia, un volto angelico sfregiato da un sorriso cattivo e da uno sguardo più freddo del ghiaccio che incrinava i vetri della stanza.
“Salve Marc, come si sente oggi?” domandò in un perfetto tedesco.
“Come se avessi passato gli ultimi vent’anni della mia vita in una prigione russa!” replicò, stupendosi della sua capacità di essere ancora sarcastico, nonostante tutto.
La signora non si scompose, si sedette su un letto vuoto e tirò fuori dal taschino una sigaretta.
“Posso?” chiese educatamente.
Marc scrollò le spalle.
La donna cominciò a fumare.
Un silenzio pesante quanto il mondo si incuneò tra loro.
Cosa voleva quella donna da lui? E Perché il dottor Dimitrov era fermo sulla soglia, quasi in attesa? Forse era giunto il momento anche per lui di lasciare questo mondo?
La possibilità di morire lo allarmò…nonostante tutto quello che aveva passato, nonostante le torture, le marce nella neve a piedi nudi, nonostante avesse visto morire tutti i suoi amici, nonostante tutto il mondo lo considerasse già morto, Marc capì di non voler morire, non in quel modo, non per mano di una donna in pelliccia e del suo fido assistente.
Aveva quarantadue anni e non aveva più vissuto un giorno di libertà da quando ne aveva venti, ma in quel momento giurò a se stesso che sarebbe morto da uomo libero.
“Vorrei farle vedere una cosa”
La donna si alzò e prese dalla tasca una foto. L’istantanea ritraeva una bella donna, seduta ad un tavolo di un bar all’aperto che beveva un caffé con un ragazzo dai capelli biondi. La foto sembrava fatta da una certa distanza, all’insaputa dei due.
“Credo che non abbia mai visto una fotografia a colori, vero?!”
Nonostante fosse la verità, Marc non rispose e non mostrò stupore, quasi non volesse darla vinta a quella donna.
“La guardi, le dice qualcosa?!”
“Dovrebbe!” replicò stizzito.
La donna sorrise, poi fece segno di sì con il capo.
“Dovrebbe…questa è Eloise, la sua Eloise…forse lei la ricorda più giovane…e l’uomo accanto a lei è suo figlio Tom, ma probabilmente lei non sapeva nemmeno di averne uno, giusto?”
Marc strinse i pugni e serrò la mandibola. Avrebbe voluto piangere ed urlare, ma si sforzò di rimanere calmo; era distrutto da un dolore lacerante, devastato interiormente, ma nulla trapelò all’esterno; sul suo volto composto un’espressione confusa e irritata e tra le ciglia trepidanti una lacrima furtiva.
L’ultima volta che aveva visto Eloise, era stato nel settembre del 1944, durante una licenza. Erano andati al lago, avevano fatto un pic-nic…soli, su quella piccola mezzaluna di sabbia, cullati dallo sciabordio delle acque, avevano cercato di dimenticare che vivevano in un periodo di guerra, che lui presto sarebbe dovuto tornare al fronte e lei avrebbe cominciato il suo volontariato come croce-rossina.
Era bella Eloise nel suo camice bianco, i suoi occhi azzurri risplendevano compassionevoli sul suo volto da cammeo, i suoi capelli ricci sfuggivano ribelli alla cuffietta, scendendole lungo il viso in dolci boccoli dorati e il suo sorriso sapeva infondere coraggio e conforto.
L’aveva amata e continuava ad amarla.
Avevano fatto l’amore quel giorno, al chiaro di luna, sotto la luce delle stelle, avevano concepito Tom…e lui lo scopriva solo ora, per mano di un diavolo in pelliccia.
“Cosa vuole da me?” sbottò all’improvviso “Si diverte a torturarmi in questo modo? Se deve uccidermi si sbrighi e facciamola finita!”
Sul volto della donna apparve un’espressione divertita e confusa.
“Ucciderla?! Ma come le viene in mente…se avessi voluto ucciderla lo avrei già fatto non crede…no lei mi serve vivo…”
“Ma allora…”
“Sono qui per proporle un patto…se lei mi dirà quello che voglio sapere potrà tornare dalla sua Eloise, e da suo figlio…dopotutto perché continuare a mantenere il segreto, sono passati tanti anni, tante cose sono cambiate…la guerra è finita, i suoi amici sono morti…non faccia lo stupido. Ci pensi, mi raccomando”.
Detto questo si alzò e se ne andò.
Le luci si spensero e Marc fu di nuovo solo in quella stanza troppo grande.

Fece uno strano sogno quella notte. Si trovava fuori, in un’immensa distesa di neve…ovunque guardasse vedeva solo bianco e bianco…una monotonia cromatica disperante. Ad un tratto si solleva il vento, poi una tempesta di ghiaccio lo avvolgeva…sentiva la carne essere divorata dal gelo…il freddo era ovunque, penetrava in ogni angolo del suo corpo, gli bruciava la gola, gli intirizziva le mani.
Chiudeva gli occhi e quando li riapriva la tempesta era finita.
Una donna avanzava verso di lui…era vestita di bianco e faceva fatica a seguire il suo cammino tra tutta quella neve, eppure aveva subito riconosciuto la sua figura.
“Eloise!” gridava con tutto il fiato che gli era rimasto.
Correva verso di lei, sollevando ad ogni passo soffici nubi di neve.
Non appena la raggiungeva si fermava a pochi metri…lei gli dava le spalle.
“Dimmi la verità…tu mi ami ancora Marc?!”
Oh, la sua voce, la sua splendida voce…come le era mancata…
“Come puoi dire questo! Ti ho amata e ti amo tuttora!”
“Allora torna da me…stringimi forte!”
Lui le afferrava il braccio e la costringeva a girarsi e in quel momento si rendeva conto che davanti a lui c’era la misteriosa donna con la pelliccia.
Si svegliò urlando, madido di sudore, con il cuore che gli batteva forte nel petto.
Nonostante la stufa e le coperte, rabbrividì per il freddo.

Il mattino arrivò, accompagnato dalla stessa tempesta di neve del suo incubo. Dopo essersi svegliato non era più riuscito a riaddormentarsi, ogni volta che chiudeva gli occhi gli ritornava in mente Eloise e il suo trasformarsi nella misteriosa donna con la pelliccia. Aveva fissato il soffitto alla ricerca di una soluzione.
La guerra è finita, sono cambiate tante cose, sono passati tanti anni.
Le parole dette da quella donna gli risuonarono vuote nella mente. Qui non si trattava di svelare un segreto o di continuare a mentire, si trattava di credere ancora in quei principi e in quei valori che lo avevano cresciuto, di prestare fede a quel giuramento per cui i suoi compagni erano morti, di onorare il tatuaggio che aveva sotto l'ascella e tutto ciò che esso rappresentava.
Quando la porta si aprì, Marc non si stupì di vedere la donna e poco dietro il fido dottor Dimitrov con un paio di siringhe tra le mani…volevano farlo parlare e avrebbero usato qualsiasi mezzo. Sul volto di Marc apparve un mezzo sorriso, erano vent'anni che lo drogavano e lo imbottivano di medicinali per indurlo a parlare, ma lui aveva sempre resistito…a meno che non avessero creato una nuova sostanza nel giro di una notte quella siringa non avrebbe fatto altro che stordirlo.
La donna sembrò intuire i suoi pensieri, perché fece segno al dottore di lasciarli soli.
"Ieri sono stata una maleducata, non mi sono presentata. Il mio nome è Eli Markovitz" esordì, mostrando un cartellino del KGB, la polizia segreta russa nata dalla ceneri di quella che, in tempo di guerra, lui conosceva come NKVD.
Alla vista del documento Marc si allarmò: le cose erano due o l'identità della donna era falsa e quindi non rischiava nulla rivelandola a lui o semplicemente aveva già deciso la sua morte e quindi non gli interessava se conoscesse o meno il nome del suo assassino.
Eli si sedette sullo stesso letto del giorno prima.
Se Marc non avesse passato una nottata d'inferno, avrebbe potuto giurare che il tempo non fosse trascorso: la donna era vestita allo stesso modo, con la pelliccia scura che le arrivava fino ai piedi, tirò di nuovo fuori una sigaretta chiedendogli il permesso, lo guardò con il medesimo sguardo glaciale che lo fece rabbrividire.
Fu in quel momento, mentre la osservava sogghignare che capì: qualunque cosa avesse fatto o detto non aveva via di scampo. Se svelava il suo segreto lo avrebbero ucciso per il semplice fatto che sapeva, se avesse continuato a tacere probabilmente lo avrebbero minacciato di fare del male alla sua famiglia.
Non voleva mettere in pericolo Eloise, né Tom…ma non poteva nemmeno tradire la memoria dei suoi compagni e rendere vani gli ultimi vent'anni della sua vita.
"Vogliamo parlare" suggerì la donna.
Marc non rispose. Le voltò le spalle.
"Bene, la scelta e sua…io non ho fretta e i miei uomini non hanno scrupoli!"
Eli Markovitz si alzò e se ne andò con il passo rapido che dettava il tempo dell'offesa ricevuta.
Non richiuse la porta…lasciò che il freddo e il ghiaccio entrassero nella stanza.
Il vento spingeva verso l'interno neve e grandine facendo precipitare la temperatura; avvolto dal freddo siberiano Marc capì cosa doveva fare…si stupì del fatto che non ci avesse pensato prima.

Quando quella mattina di aprile era entrato nel bunker sotto la cancelleria i corpi bruciavano ancora, sorvegliati da un ragazzino sull’orlo del pianto. Lui non sapeva e non avrebbe mai saputo.
Davanti a lui c’era una porta anonima, ai lati due soldati, le due rune ricamate sulle divise. Li aveva salutati ed era entrato.
Hitler gli dava le spalle, sembrava assorto.
Quando si era girato aveva notato che sembrava invecchiato di colpo, sul volto ferite che non sanguinavano, ma che facevano altrettanto male; la mano leggermente tremante.
“A che punto siamo arrivati…” aveva esordito cupamente “Tutto sembra perduto; i comunisti russi sono alle porte di Berlino, la città è distrutta e con lei il sogno di una grande Europa, di una nuova civiltà. Siamo stati vittime di un complotto ben organizzato: massoni, bolscevichi, ma sopratutti gli ebrei hanno tramato alle nostre spalle. Non gli è bastato averci costretti a questa guerra fratricida, no…volevano di più” aveva fatto una pausa, quasi a soppesare bene le parole “Ci hanno ingannato, mentre ai nostri occhi si mostravano deboli, facendosi deliberatamente annientare nell’Europa orientale, i sionisti americani tessevano la loro tela e, come il più infido dei nemici, ci hanno piantato un coltello nella schiena. Ma noi non possiamo arrenderci, la Storia non ce lo perdonerebbe. Noi siamo la razza superiore, i figli della Luce, Dio è con noi…questa non è una fuga, è una pausa…una riorganizzazione…come abbiamo fatto dopo la prima guerra mondiale faremo credere ai nostri nemici di averci sconfitto, umiliato e poi colpiremo, di nuovo, senza pietà…estirperemo il male dall’Europa e dal mondo. Io mi porto sulle spalle la responsabilità di un intero popolo, il partito nazista ha giurato alla Storia di cambiare il mondo, ha giurato a Dio che avrebbe annientato il giudaismo e manterrà le sue promesse!”
Hitler si era voltato, gli occhi febbricitanti; nonostante gli anni, le delusioni e le sconfitte riusciva ancora ad emanare carisma e forza.
“Noi siamo pronti!” aveva annunciato e il piano, noto con il nome in codice di Operazione Fenice, era cominciato.
Avevano caricato Hitler su un furgone, gli avevano tagliato i baffi, tinto di biondo i capelli e dato abiti civili; avevano viaggiato di notte e si erano nascosti di giorno per due settimane, ma alla fine erano riusciti nel loro intento. Il Führer era salvo in un anonimo paese svizzero, con una nuova identità.
Il suo gruppo era stato catturato dagli inglesi sulla via del ritorno ad Altenburg, nei pressi di Lipsia; non era stato difficile capire come avessero fatto a sapere del loro piano, i traditori erano ovunque, ma per fortuna non erano riusciti a carpire informazioni utili sulla destinazione finale di Hitler. Pochissime persone erano state messe a conoscenza del piano originale: Marc, i suoi compagni e Himmler, che si era suicidato poco dopo la sua cattura.
Ormai sono rimasto solo pensò, tornando con la mente al presente Solo io so che il nostro amato Führer è ancora vivo, che sta riorganizzando il partito in gran segreto, che sta lavorando perché i tempi siano pronti per accogliere di nuovo le idee della purezza ariana.
Marc guardò oltre la finestra, oltre la distesa di neve, oltre il plumbeo del cielo…immaginò di ritrovarsi in Germania, nel grande Reich, di sfilare orgoglioso alla testa di un nuovo reggimento di SS, di fare il saluto a Hitler e ai suoi nuovi seguaci, di assistere alla costruzione di una nuova Europa, libera dal sionismo, dalla massoneria e dal comunismo…
Sorrise, se voleva che il suo sogno si realizzasse, se voleva che Eloise e Tom vedessero quel mondo perfetto, doveva tacere.
Aveva giurato a se stesso che sarebbe morto da uomo libero…e liberamente prese la decisione di togliersi la vita: l’onore, gli ideali e la vita del Führer sarebbero stati in questo modo preservati.
Staccò una stalattite dai bordi alti di una finestra e l’appoggiò sul suo polso.
Il gelo del ghiaccio contrastava con il caldo del suo sangue che colava lungo l’avambraccio.
Chiuse gli occhi e mentre avvertiva le forze scivolare via dal suo corpo, un’ultima immagine: Eloise tra la tempesta di neve che sorrideva, mentre alle sue spalle l’aquila tedesca risorgeva dalle sue ceneri di ghiaccio.